Poema de Tomás Morales «Canto subjetivo» en la voz de Ginés Cedrés. Grabado en la Casa del Vino de Santa Brígida, Gran Canaria.

RTVC realiza un especial dedicado a Tomás Morales por la conmemoración del centenario de la muerte del poeta.

Poema de Tomás Morales «Canto Subjetivo»

Yo amo el sol en el triunfo de la Naturaleza, 

los ensueños heroicos de las eras triunfales 

y las tardes de otoño, que tienen la tristeza

de las cosas ingenuamente sentimentales.

El rumor de los élitros y el agua de la fuente 

– la eterna letanía de las viejas quimeras – 

que con amor, a veces, y otras indiferente, 

voy uniendo a mis rudas canciones marineras.

El mar tiene un encanto, para mi, único y fuerte;

su voz es como el eco de cien ecos remotos 

donde flotar pudiera, más fuerte que la muerte,

el alma inenarrable de los grandes pilotos…

Alma de los turbiones y del grueso oleaje 

que el misterio marino de iniciaciones puebla; 

que silba con la lira sonora del cordaje

y calla en el silencio de los días de niebla…

Yo sé de los piratas de homérica osadía,

y aprendí sus historias, más grandes que ninguna, 

cuando, viajero en sueños, pasé en su compañía 

las noches del Adriático, claras como la luna.

¿Y después? – Fueron brumas y fué un ignoto abismo

de incomprensibles seres y extraña arquitectura;

y ahondando en su misterio y en mi profundo mismo, 

divisé el aquilino perfil de la locura…

Él me guió hasta el seno de un raro firmamento: 

horizontes al brillo de una imposible aurora, 

donde caí, mas, luego, pasó el enervamiento

y olvidé, y olvidando, volvió a tomar mi acento 

la serena tersura del agua fluidora…

Como tras la blasfemia viene el remordimiento…

Ellos me redimieron, y así, mi fantasía

juzga a todos los hombres de un uniforme modo: 

para aquellos que no aman en mi filosofía 

tengo el gesto benévolo que lo perdona todo…

Y si veis que mi alma, a menudo, comete

el pecado de ingenua; no os burléis, se concibe:

soy como un buen abuelo que ha robado un juguete

por contentar al niño que en nuestras almas vive…

¿Y el amor? – Pué el más noble de mis cantos aflejos:

yo ensalcé de los besos el manantial sonoro,

el cinabrio escarlata de los labios bermejos

y el lunar espectáculo de los cabellos de oro…

Sé que han de ser crueles los venideros días, 

porque, en el breve espacio de mis veintidós años, 

desbordé del espíritu todas las alegrías

para que en él cupieran todos los desengaños.

Por eso sé ser triste y en ocasiones, fuerte;

y en medio de mi escudo pondrá mi fe ilusoria: 

el hacha de abordaje que sabe de la Muerte

y el bandolin de plata que espera de la Gloria…

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Poema de Tomás Morales «Vacaciones sentimentales» en la voz de Raquel Amegashie y Roberto Kampoff. Grabado en los Jardines del Museo Municipal en Arucas, Gran Canaria.

RTVC realiza un especial dedicado a Tomás Morales por la conmemoración del centenario de la muerte del poeta.

Este poemario de Tomás Morales «Vacaciones sentimentales» está compuesto por diez poemas cortos, relacionados entre sí. Se encuentra incluido en el libro «Las Rosas de Hércules«.

Poema de Tomás Morales «Vacaciones sentimentales»

Cortijo de Pedrales, en lo alto de la sierra,

con sus paredes blancas y sus rojos tejados,

con el sol del otoño y el buen olor a tierra

húmeda, en el silencio de los campos regados.

Bajo la dirección tenaz de los mayores

se fomentó la hacienda y se plantó la viña;

y más tarde sus hijos, que fueron labradores,

regaron con su egregio sudor esta campiña.

Todo está como ellos lo dejaron: la entrada

con su parral umbroso y el portalón de encina;

aún la vieja escopeta de chispa, abandonada,

herrumbroso trofeo, decora la cocina.

Allí los imagino, con ademán sereno,

bajo las negras vigas del recio artesonado,

al presidir la mesa, partiendo el pan moreno

sus diestras, que supieron conducir el arado;

O en la quietud benigna del campo bien oliente,

mientras el agua clara corre por los bancales,

de codos sobre el mango de la azada luciente

e inclinadas a tierra las testas ancestrales…

¡Oh, el perfume de aquellas existencias hurañas,

que ignoraron, en medio de estos profusos montes,

si tras estas montañas habría otras montañas

y nuevos horizontes tras estos horizontes!

La casa blanca al borde de las espigas rubias,

la conciencia serena y el hambre satisfecha,

los ojos en las nubes que han de traer las lluvias

y el alma en la esperanza de la buena cosecha…

Y así fueron felices… De toda su memoria

solo quedó esta página inocente y tranquila:

¡vivieron largamente, sin ambición ni gloria,

su vida fue una égloga dulce como una esquila!

Y he recordado… El breve rincón de un pueblecillo;

una casa tranquila inundada de sol;

unas tapias musgosas de encarnado ladrillo

y un jardín que tenía limoneros en flor.

Una pequeña rubia como un fruto dorado,

cuyas pupilas eran de una apacible luz,

y un audaz rapazuelo de correr alocado

vestido con un traje de marinera azul.

Primavera era el hada de sus juegos pueriles…

En la huerta sonaban los gritos infantiles

que callaban, de pronto, bajo la tarde en paz;

cuando una voz llegaba, serena y protectora,

desde el balcón, donde una enlutada señora

llamaba dulcemente: Guillermina… Tomás…

Entonces era un niño con los bucles rizados;

a la tarde, solía jugar por el jardín;

feliz con mi trompeta, mi caja de soldados,

sin más novelerías que los cuentos de Grim.

Había algunas niñas, amigas de mi hermana:

Leopoldina era rubia con oros de trigal;

Carmencita, morena como una sevillana;

Lucila era tan pálida!. . Y la traviesa Juana

reía en el crepúsculo su risa de cristal…

Ésta era la alegría: en cuanto era llegada 

se poblaba de trinos el amplio caserón,

con su vestido blanco, su carita rosada

y aquellos labios, rojos como una tentación…

De todas las muchachas era la preferida:

ella fué mi primera visión sentimental …

Al recordar ahora su silueta querida,

siento que mi alma tiene dulzuras de panal…

Yo estaba enamorado de mi amiguita… Un día 

en que el sol de su risa brilló más retozón,

eché a correr tras ella por ver si la cogía;

y la cogí… Y. entonces, como ella se reía,

yo besé aquella risa, que era mi tentación…

Tarde de oro en Otoño, cuando aún las nieblas densas

no han vertido en el viento su vaho taciturno,

y en que el sol escarlata, de púrpura el poniente,

donde el viejo Verano quema sus fuegos últimos.

Una campana tañe sobre la paz del llano,

y a nuestro lado pasan en un tropel confuso,

aunados al geórgico llorar de las esquilas,

los eternos rebaños de los ángeles puros.

Otoño, ensueños grises, hojas amarillentas,

árboles que nos muestran sus ramajes desnudos… 

Sólo los viejos álamos elevan pensativos

sus cúpulas de plata sobre el azul profundo…

Yo quisiera que mi alma fuera como esta tarde,

y mi pensar se hiciera tan impalpable y mudo

como el humo azulado de algún hogar lejano

que se cierne en la calma solemne del crepúsculo…

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