Poemas de Tomás Morales «Calle de La Marina» y «Elegía de las ciudades bombardeadas» en la voz de Pilar Rumeu y Sergio Miró. Grabados en la Plaza de la Iglesia de Santa Lucía de Tirajana, Gran Canaria.
RTVC realiza un especial dedicado a Tomás Morales por la conmemoración del centenario de la muerte del poeta.
Poema de Tomás Morales «Calle de La Marina»
Calle de la Marina, en la tristura
neblinosa de la noche invernal.
Pobre y sin luz, medrosamente oscura,
en la desolación del arrabal.
Calle de horror. Impune encubridora
para todo lo infame o subrepticio,
por donde la miseria es corredora
y se amanceba el crimen con el vicio.
Tascas, burdeles; casas que previenen
con su aspecto soez. Toda la incuria
de los puertos de mar, en lo que tienen
dependencia, de robo y de lujuria…
De vez en vez, de una ventana estrecha
sale algún juramento destemplado,
o alguna copla obscena que nos echa
su vaho de aguardiente y de pecado.
Y se ven desfilar torvas figuras,
con trazas de asesinos y ladrones,
que esquivan sus innobles cataduras
pegadas a los sucios paredones;
y nos miran con odio o menosprecio;
mientras nos brindan un carnal banquete,
vendedoras de amor a ínfimo precio,
enfermas, bajo el vivo colorete…
La contingencia de un fortuito acaso
nos va invadiendo con espasmos ledos,
y nos acucia a aligerar el paso
el latir azuzante de los miedos.
Arrepentidos ya de nuestra andanza
ve la ilusión que espantos imagina,
tras de cada portal una asechanza
y un «la vida o la bolsa» en cada esquina.
Y hacia un oscuro callejón siniestro
se va la planta con terror llevada,
cual si nos arrastrara a pesar nuestro
la fatal atracción de una emboscada.
Donde, tal vez, por cosas de dinero,
tras el brutal ardor de una disputa,
enterró su cuchillo un marinero
en la garganta de una prostituta…
Poema de Tomás Morales «Elegía de las ciudades bombardeadas»
Gravita en torno al espectral paisaje
una inverniza claridad muriente:
bajo la lenta majestad del orto
surge el fracaso.
Son las ciudades de la guerra, heridas
en un terrible y militar encono;
torvas siluetas fantasmales trazan
sobre la niebla.
¡Villas del Norte, hasta el ayer ruidosas,
ebrias del oro de sus claros vinos!
Hoy sólo otorgan el prestigio augusto
de lo pasado.
Mas no hay pasado en sus bastiones rígidos
ni en sus sillares la labor aquella
-tan femenil- con que las buenas Horas bordan las ruinas…
Más generoso que el cañón, el Tiempo,
y más artista, en el legado antiguo
colgó el misterio, e hizo en las junturas
crecer la hierba…
Ahora, en el tedio polvoroso hundidas,
sus inquietantes equilibrios aguardan;
acribilladas, humeantes, vivas
de horror moderno:
las altas casas, vecinal albergue,
-rotos los muros, los tabiques rotos-
en el dolor, ennegrecidas muestran
sus interiores.
Los dulces muebles familiares, aptos
para el diario menester pacífico,
humildemente, su miseria asoman
por los escombros.
¡Ansias secretas del hogar violadas!
¡Minas de amor o de piedad deshechas!
¡Todo un ensueño peculiar quebrado
súbitamente!
Hablan las ruinas: «-La fatal Discordia
»de hermano a hermano concitó las iras.
»Sobre esta bruta pesadilla enorme
»pasó la Guerra.
»¡Huíd, nacidos! La sevicia humana
»muestra sus dientes al botín espléndido.
»Los negros potros del terror relinchan
»encabritados.
»Asid las crines que el espanto eriza
»y hacia otras zonas cabalgad ligeros.
»Donde no asista la señal del hombre
»plantad la tienda…»
Callan… Y al pronto, la explosión temida
su claudicante trabazón remueve:
tras la voluble polvareda mírase
todo cambiado.
Y el bardo aleja con temor los ojos
del lamentable panorama y llora,
¡villas del norte de la dulce Francia!,
vuestra elegía…
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